Spaziergang im Garten von Jean Cocteau

 

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Ich bin kein Spezialist von Cocteau, aber dieser Mensch berührt mich sich. Jedenfalls das Wenige, was ich von ihm kenne. Die Filme sind die eine Sache, doch ich erinnere mich gerne an die Momente im Ende des Sommers in seinem Garten. Ein Garten groß genug, um einen kleinen Wald zu beinhalten. Ein Garten, in dem man sich vergessen kann, in dem die Natur ihren absoluten Platz hat.

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Die reifen Früchte werden zu Konfitüren oder Säften verwandelt, die Besucher sind gebeten, sie nicht zu pflücken (was oft nicht berücksichtig wird).

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Ein Garten, in dem ich mich fragen kann, warum Kunst und warum das, was wir tun sein kann. Oder einfach nur leben und sich von den Eingebungen treiben zu lassen. Umgeben von Bäumen und saftigen Grass und mächtigen Pflanzen spielt es keine Rolle, was gerade getan wird, Hauptsache, es wird etwas getan. Vielleicht ist das der Unterschied schlechthin zwischen Künstlern und jenen, die damit nichts zu tun haben wollen und nur verstehen und analysieren wollen (oder noch nicht einmal das).

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Hier trafen sich Künstler und Begeisterte, Liebende und Menschen, die beachtet werden wollten. In dieser Natur, in der nichts und niemand bewertet wird, sich jeder aber finden und bemerkt werden kann.

Allein beim Schauen und Sehen findet man zurück zum Sein. Erstaunlich, wie rasch so etwas möglich ist.

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Viele meiner Geschichten sind sozusagen im Wald geboren. Bei einer Wanderung, einem Spaziergang oder einem Dauerlauf. Einfach da sein und dem Herzschlag der Erde hören. Erstaunlicherweise ist es selten ruhig im Wald, wenn man genau hinhört, ist immer etwas los.

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Es amüsiert mich, wie verständnislos und unwissend manche Menschen sind, manchmal kann diese Tatsache regelrecht nerven. Daher gehe ich lieber alleine und schreibe meine Geschichten, sobald sich eine Möglichkeit ergibt.

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La Maison de Jean Cocteau

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